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第7章 尾行窥真·寒夜里的诗骨（第2页）

就在这时，胸口那枚紧贴着皮肤的“诗魂石”，猛地一震！

一股微弱却无比清晰的冰冷脉动，像一枚微小的冰针，瞬间刺穿皮肉，扎进心脏深处。视网膜的边缘，随之浮现出一行极淡的、仿佛由寒冰凝成的蓝色小字：

[情感共鸣度+5%]

冰冷的数字。可它带来的，不是任何形式的慰藉，反倒像一块烧红的烙铁，狠狠摁在我的心尖上。

这就是诗圣？后世顶礼膜拜、光照千秋的诗圣？煌煌长安城那些醉生梦死的权贵们口中赞颂的诗名背后，就是这样一副在寒风里咯血、挣扎、尊严被践踏成泥的残躯？我的拳头在冰冷的阴影里，无声地攥紧。骨节发出令人心悸的“噼啪”轻响，指甲深深陷入掌心，甚至能感觉到皮肉被刺破的微痛和随之泛起的温热。那点微弱的共鸣，带来的不是理解，是更深的绝望。是刺骨的冰锥，瞬间捅穿了我穿越以来所有不切实际的幻想——偶像的幻灭，原来比在缉毒队挨枪子儿更疼。那是一种缓慢的、冰冷的、渗透骨髓的窒息感，一点点绞紧我的肺腑。

几乎同时，左手食指的指尖，那点从昨夜开始就挥之不去的、如同被微小冰晶浸润骨髓的麻木感，似乎又加重了几分。像是有无形的冰线，正悄无声息地沿着骨头缝向上攀爬。

2. 东市裘袍·尊严的典当

天色稍亮了些，但那刺骨的寒冷并未退去半分，反而像一层无形的铅衣，更沉重地压在每个人身上。

杜甫小心翼翼地将那几张抄好的纸卷起来，动作虔诚得像在包裹什么稀世珍宝。他用一根同样脏污的布条，笨拙地、用力地扎紧，然后塞进怀里最贴身的地方，仿佛那是他最后一点活命的热气。他站起身，脚步虚浮得像踩在棉花上，踉跄着走向角落里那个破旧得看不出原色的行囊。在里面摸索了好一会儿，才吃力地拖出一件…勉强能称之为裘袍的东西。

那玩意儿，曾经或许华丽过。但现在，它像一具被遗弃荒野、风干腐败的野兽尸体。棕褐色的皮毛大片大片地脱落，露出底下朽烂、布满霉斑的皮板。边缘处，密密麻麻全是虫蛀的小洞，每一个洞都像一张无声嘲笑的小嘴。一股陈腐的霉味混合着动物本身腥臊的馊气，在冰冷的空气中弥散开来。他枯瘦的手指，带着一种近乎凭吊的沉重，一遍遍抚摸着那些蛀洞，动作缓慢而滞涩。

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“走一趟吧……”他喃喃自语，声音沙哑干涩，像是喉咙里塞满了沙砾。

他吃力地将那件沉重、破败的裘袍裹在身上。臃肿的外形下，他那单薄的身体显得更加脆弱，像一根随时会被压断的枯苇。

东市的喧嚣，如同一个巨大的、散发着油腻热气的怪兽，猛地将我吞噬。香料刺鼻的甜腻、牲口粪便的腥臊、汗水的酸臭、劣质油脂燃烧的焦糊味，还有那无处不在的、铜钱特有的金属腥气……各种气味野蛮地混合、发酵，冲击着鼻腔。人流如织，摩肩接踵。吆喝声、讨价还价声、牲畜的嘶鸣声、车轱辘碾压石板路的吱嘎声，交织成一片浑浊而狂躁的声浪。杜甫裹紧了那件破裘，像一滴浑浊的油，艰难地在人潮的缝隙里挣扎前行，每一步都显得那么无力。

“宝德号”。当铺的招牌油腻得能刮下半斤陈年积垢。厚重的木柜台后面，一个脑满肠肥的中年掌柜，正慢条斯理地拨弄着算盘珠，噼啪作响。他那张油腻腻的脸，眼皮都没抬一下。

杜甫在柜台前踌躇了片刻，脸上掠过一丝难以言喻的羞赧。终于，他费力地踮起脚，将那件破裘从高高的窗口塞了进去，动作带着一种小心翼翼的卑微。

掌柜的终于懒洋洋地撩起眼皮。两根胖得像水萝卜的手指，带着毫不掩饰的嫌恶，捏着裘袍最不起眼的一角，草草地抖了抖。灰尘和几根早已失去光泽的、灰败的毛发簌簌落下。

“嗤——”